Мальчик бежит вверх по переулку и меланхолично думает:
"Господи, да на кой мне все это сдалось?! Зачем мне этот имидж уличного мальчика? Сидел бы сейчас дома, под торшером, читал бы кого-нибудь великого Фолкнера, или, скажем, Хемингуэя..."
А что в это время думает думает великий писатель Хемингуэй?
Он сидит в это время на Кубе, на веранде своего дома. Пьет дерьмовейший местный ром и курит такого же свойства сигару (для внутреннего революционного употребления, отнюдь не экспортную) и меланхолично думает:
" @#$%, что я здесь делаю?! Зачем мне эта жара, зачем мне этот Кастро с его бородой?! Зачем мне вся эта революционная романтика? Сидел бы сейчас в Париже, на Монмартре, в кафешантане, пил бы крепкий кофе и замечательное красное вино. Мимо бы шли красивейшие женщины. Я беседовал бы с великим Жан-Поль Сартром о чем нибудь действительно высоком..."
А что в это время думает думает великий Жан-Поль Сартр?
Он сидит в Париже, на Монмартре, в кафешантане, брезгливо поджимая губу, пьет кофе и думает:
"Почему я здесь?! Что я здесь делаю?! Зачем я пью этот осточертевший кофе, а от вина у меня несварение желудка. Эти женщины, которые лезут ко мне в постель, эти книги на развлечение буржуа!.. Hет, настоящий писатель должен жить в России, среди снегов и полицейских!.. Вот где истинная родина экзистенционализма!.. Я сейчас сидел бы в каморке у великого писателя Платонова, мы пили бы водку и "Ча-ий" и беседовали бы о чем-нибудь настоящем, важном, трепетном!.."
А что в это время думает думает великий Платонов?
Он изнемогает от пота в своем тулупе, сапоги сбили ему ноги, а треух окончательно сполз на гдаза. А думает он:
"ДОГОHЮ, Б@Я, УБЬЮ HА@УЙ!!!!!!!!!"
