Купил я намедни пару шоколадок, Коркунов, «горький классический» и «Летний сад» фабрики им. Н.К. Крупской.
А напарник по их уничтожению оказался с товароведческим образованием. Говорит: «Если в составе на первом месте – сахар, значит, это не шоколад, а сладкая плитка!» Так-с, давайте изучим.
Наконец, лес кончается и видишь безлесую равнину с холмами вдалеке. Холмы сложены из гранитных валунов и называются «вараки». Ударение - сами догадайтесь, где.
В темном переулке некий мальчик играет в футбол. У него нет друзей, поэтому он играет в футбол сам с собой. Он меланхолично ударяет мячем в стену. И в конце концов, попадает мячем в грязное окно полуподвала. Слышится звук бьющегося стекла. Мальчик одиноко бежит в верх по переулку, за ним, матерясь и бухая сапожищами, бежит дворник в засаленом тулупе, огромных сапогах, в треухе, сползающем на глаза.
Мальчик бежит вверх по переулку и меланхолично думает:
"Господи, да на кой мне все это сдалось?! Зачем мне этот имидж уличного мальчика? Сидел бы сейчас дома, под торшером, читал бы кого-нибудь великого Фолкнера, или, скажем, Хемингуэя..."
А что в это время думает думает великий писатель Хемингуэй? Он сидит в это время на Кубе, на веранде своего дома. Пьет дерьмовейший местный ром и курит такого же свойства сигару (для внутреннего революционного употребления, отнюдь не экспортную) и меланхолично думает:
" @#$%, что я здесь делаю?! Зачем мне эта жара, зачем мне этот Кастро с его бородой?! Зачем мне вся эта революционная романтика? Сидел бы сейчас в Париже, на Монмартре, в кафешантане, пил бы крепкий кофе и замечательное красное вино. Мимо бы шли красивейшие женщины. Я беседовал бы с великим Жан-Поль Сартром о чем нибудь действительно высоком..."
А что в это время думает думает великий Жан-Поль Сартр? Он сидит в Париже, на Монмартре, в кафешантане, брезгливо поджимая губу, пьет кофе и думает:
"Почему я здесь?! Что я здесь делаю?! Зачем я пью этот осточертевший кофе, а от вина у меня несварение желудка. Эти женщины, которые лезут ко мне в постель, эти книги на развлечение буржуа!.. Hет, настоящий писатель должен жить в России, среди снегов и полицейских!.. Вот где истинная родина экзистенционализма!.. Я сейчас сидел бы в каморке у великого писателя Платонова, мы пили бы водку и "Ча-ий" и беседовали бы о чем-нибудь настоящем, важном, трепетном!.."
А что в это время думает думает великий Платонов? Он изнемогает от пота в своем тулупе, сапоги сбили ему ноги, а треух окончательно сполз на гдаза. А думает он:
Пасадобль - интересный танец, самый сложный в латиноамериканской программе. Он требует резких и отточенных движений - иначе некрасиво (вот Деникс подтвердит, у он любит танцевать пасо).
Пасадобль - постановочный танец от начала и до конца, в нем практически нет места импровизации. Мне даже интересно: а как танцоры поступают, когда парам надо разминуться на площадке? Ведь танец нельзя ни прекратить, ни пропустить такт, ни сделать другое движение - музыка не позволяет. Можно только чуть поменять направление или "открыть ворота" для другой пары. Итак, сегодня иду домучивать пасо. Впрочем, последнее занятие даже что-то стало получаться, партнерша хоть и ворчала, но без злобы. Хотя ей не позавидуешь: повороты почти на каждом шагу. А если после твист-поворота, когда она садится на колено, я не успею перехватить ее руку, Наташа имеет шанс на скорости совершить кувырок через голову. Один раз такое уже было.
Электро-Ник как-то спросил меня: а нафига мне этот танец? Я даже и не нашелся сразу с ответом. А теперь, уже попробовав, сказал бы: "Саша! Там столько вкусных поворотов, которых приятно танцевать просто так, а можно и приколоться над незнакомой девчонкой на дискотеке, закрутив ее так же. Если она не упадет, ей понравится."
